una mattina Hopper sul bordo del letto seduto,                                                               un libro chiuso accanto,                                                                                               colmo di pagine sotto il peso di un lontano inizio:                                                       dalla finestra s’intuisce una città,                                                                                    che in un riflesso di pioggia ci fruga in casa                                                                      e noi ribattiamo sostenendo il suo sguardo di metallo                                            

l’ombra circonda il lume                                                                                                       e il passato dilaga per le altre stanze,                                                                               le ingombra di sagome addossate di gesti e parole,                                                   l’unica luce nell’ultima camera,                                                                                          un minimo calore in fondo al percorso,                                                                             un debole chiaro per leggere solo al presente                                                                   e fuori l’impero di lampade fari neon                                                                         nuvole tirate e chiuse in una bandiera che annebbia e guida                                          il secolo in marcia.

 

             

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